E é isto

"E no momento em que acabou, eles aperceberam-se que tinham vivido algo de especial"
Estas são as únicas palavras que me passam pela cabeça ao escrever isto. Estou sentado num sofá e os meus companheiros já dormem todos, sim companheiros, é exatamente a palavra que procurava. Eles dormem porque amanhã é mais um dia de festa (se bem que com este pessoal, todos os dias são de festa) e eu sento-me a escrever.
Porquê? Porque esta semana descobri algumas coisas muito interessantes: descobri que aquele clichê que diz "os amigos são a familia que se escolhe", é verdade. E descobri de que material a maior parte da vida é feita.

A vida meus caros, é feita de pirâmides de mini e garrafas de moscatel, de shots pagos pelo dono do bar, de caipirinhas feitas sem saber ou então cachaça com açucar. De caminhadas de 4 km até à praia e escaldões de Joni Lagostim, de ficar a saber os hits todos de cor porque a Comercial e a RFM passam as mesmas músicas 500x por dia à vez. De celebrar a pátria como se não houvesse amanhã, dizer mal do Renato Sanchez até ele marcar golo, ser treinador de bancada durante os jogos da seleção, celebrar quando o ciganão entra em campo e quase sofrer uma trombose quando o jogo vai a penalties.

A vida está entre bares de reggae e bares da praia, entre fotoshoots e sestas na areia, entre o "Isso Bar" e o mini-bar. A vida está na promessa de bater a Liga Knockout e de regressar.

E acima de tudo, a vida está neles, aqueles que agora dormem e tornam todos os dias numa aventura.

Obrigado companheiros.

Caír aos poucos

Olhei me ao espelho hoje. Com olhar eu quero dizer, olhar com olhos de ver. Notar todos aqueles detalhes que eu adoro notar nas outras pessoas mas odeio ver em mim. Desabituei-me a fazê-lo. Não sou o tipo de pessoa agradável aos olhos, e neste momento, pelo que vejo no meu espelho, não sou agradável de todo.
Tenho marcas nas maçãs do rosto, e tenho-as mais salientes o que significa que perdi peso, provavelmente. Tenho a (pseudo)barba por fazer, obviamente está cheia de falhas (e só aqui entre nós parece-se bem mais com um monte de pelos púbicos que uma barba). Tenho o cabelo atado apesar de não ter cabelo suficiente para o atar bem, cai-me para a frente dos olhos mas não tenho paciência para o pentear. Tenho a mesma roupa à mais tempo do que devia. Uns calções cinzentos e um wife beater preto. Tenho um ar desleixado, de vagabundo.
Mas no entanto é no meu quarto que me sinto mais vagueante, inconstante, sufocado, confuso, meio-amnésico, farto, e acima de tudo, sozinho.
Sei que não o estou, mas nesta altura da minha vida é a única forma que me consigo sentir. Tantas decisões para fazer, e cada uma delas me faz sentir mais afastado de tudo.
A pressão das decisões apenas pode ser comparada aquela que se sente no fundo do mar. As expectativas estão tão altas e eu nunca gostei de ter expectativas de qualquer tipo.
A parede branca nunca esteve tão branca, o calor nunca esteve tão frio, as estrelas nunca estiveram tão longe, o whiskey nunca teve tão forte, a musica nunca esteve tão triste, e eu nunca me senti tão desinteressante.
As palavras escapam-me naturalmente e isso é mau sinal, porque posso acabar por dizer coisas que não queira.
O mundo está mesmo sem cabeça? Ou sou eu que a estou a perder aos poucos?

Escrevo muito, mas nada que se aproveite. Penso muito, mas nada que se aproveite.
Devia mudar de roupa.

Voltemos ao romantismo

Amor não é o altruísmo, antes pelo contrário. Amor é o egoísmo do ser. O amor

tem que ser egoísta para existir. É o desejo da exclusividade.
Qual seria o objectivo de querer alguém se depois não me importava de partilha-la? Amo-a, claro que não quero partilhar.
A guerra de Tróia começou por amor. Um homem disposto a sacrificar a sua vida, e talvez mais importante, dos seus soldados, por causa de uma mulher. Se isso não é egoísmo, então nao sei o que é. Mas também se não é amor, eu também não sei o que é.
Sempre fui egoísta com as pessoas, nunca com as coisas, nem com serviços ou ajudas, mas sempre com as pessoas, no que toca a amizade e, especialmente, ao amor sempre fui egoísta.
Sou um amante egoísta que abdicava de todos os holofotes do mundo se pudesse estar algures no centro da atenção de quem eu amo.
Amor é requisitar tempo, atenção e carinho de alguém que tem isso tudo e muito mais vindo de nós. Amor apenas serve às pessoas que se amam e mais ninguém. E é por isso que é egoísta.
Parece egocêntrico, mas é apenas amor.

La fille danse

(Acordei de manhã na nossa cama.
Já estavas acordada. Olhavas me, suponho que já à algum tempo. Sorri. Se o tempo tivesse que parar,
que parasse agora. Contigo a olhar me nos olhos.
A dança apertada que se faz num espaço pequeno como aquele vale torna-o maior que qualquer salão.
Tudo o que se sente surge em palavras curtas, expelidas como gemidos e ditas com o maior dos sentimentos. Como uma música francesa. Um "La Vie En Rose" perfeito.
Penso je l'aime des fois, sempre quis apreciar Paris com alguém sabias?
Uma cidade tão grande, com alguém tão grande, só pode servir para alimentar o meu ego tão pequeno e tão egoísta.
Vês? Ainda agora acordei e já os teus os teus olhos me levaram para longe.
Esta é daquelas manhãs que dura a tarde toda...

Podiamos ficar a olhar nos, só nós, nos olhos, porque sim. Se isso não é viver não sei o que será.
E podiamos tocar-nos, dançar com os dedos na pele um do outro. Podiamos aproximar nos e fazer o que os coelhinhos fazem. C’est comme ça. Ou então podemos sonhar acordados, fazer viagens sem sair da cama, imaginar que o faremos quando arranjar mos a coragem de nos largar e levantar do calor da cama.

Somos assim, sem devaneios, sem complicações, só nós existimos, só nós precisamos de existir, somos maiores que o tempo, não há tempo que nos chegue, a cama é o nosso mundo e tu és o centro dele.
Deixo-me ir com o calor do teu corpo e dos lençois, os olhos ficam-me pesados e deixo-me ir. É uma boa vida.)

Acordei de manhã na minha cama. 
Estava sozinho. A sonhar somos felizes. Afastados mas sempre juntos em mim. Talvez em ti também. Sonhemos muito, mas bem. O sonho faz a realidade valer a pena.
C'est la vie.

O Sol brilha para todos

Eu não sei o que espero. Nunca fiz as melhores decisões e passei a vida a pedir permissão a quem ma desse. Fugi e escondi-me.

Mas sei o que quero e quem quero. Sozinho chorei de mão dada e chorei de mão fechada. Estive num um-para-um com Deus várias vezes. Ganhei sempre a discussão. É pretensioso, discutir com alguém que não nos responde, mas eficaz.

Não sei o que espero, mas espero. Talvez queira ver se o carvão se torna em diamante. Talvez espere uma resposta de Deus, ou quem eu queira. Ou talvez quem eu queira seja o meu(minha) Deus(a) e a minha religião: o amor puro, o pecado do desejo e todas as intimidades, da arte da pele branca de coco, da submissão aos instintos.
Porra! Se houvesse uma religião assim eu era o Papa.

Mas parece que vou ter que esperar. Não tenho tempo. Mas espero na mesma. Esperar para tocar em pele de coco, olhar em olhos profundos, esperar pelo contacto corporal que não vai ser iluminador e catártico, mas simplesmente harmonioso e íntimo, esperar para voltar a pôr "meu amor" no final do título dos meus pseudo-textos. Esperar para usar a palavra "pseudo" na situação em que gosto de a usar...

Esperar para poder dizer que não é como o Sol. E é só para mim.

Interpretações (na pele de Florence Welch) - Delilah

Delilah - Florence and the Machine (Interpretação da letra)

Apesar de deambular com o nascer do sol mais bonito à minha frente, tenho os olhos no telemóvel à minha frente. Liga-me. Já. Estou à espera.
Estou impaciente, eu sei. E também sei que não devia estar. Mas agarro-me à esperança de uma chamada. Onde andas?
Espero pela tua voz mas não quero esperar. Mas não é como se tivesse escolha. És como és e fazes o que fazes. E eu nada posso fazer.


O sol encandeia-me os olhos sensíveis. Sem forma de aguentar a luz. Cega.
Tu, a noite e a bebida puseram-nos assim. Por falar em bebida, vamos encher um copo para passar o tempo, não fará mal nenhum.
Continuas sem me dizer nada. Onde estas, homem? Encara-me. Liberta-me.

Talvez isto seja um aviso para o perigo. Quando não se vêem os sinais e se ignoram os sinos.
Dalila fez o mesmo a Sansão. Deitou-se com ele, e cortou-lhe o cabelo enquanto ele dormia, tirando lhe a força, depois deixou-o para ser capturado, cegado e humilhado. Posso dizer que a minha raiva é igual à de Sansão depois disso. E ele derrubou os pilares de um templo...

... mas o templo caiu lhe em cima. Tal como tu me fazes ruir a mim. Ensinaste me a dançar apenas para me fazer dançar para ti. E eu nunca parei de dançar.

Porque? Porque eu, pobre rapariga que sou, sou Sansão. Mas queria ser Dalila. Talvez se te magoar como tu me magoas eu me liberte. Mas a verdade é que ainda estou à espera da tal chamada. Como eu te cortava o cabelo se conseguisse...

Será que sou não que não sei escolher. Cada tiro, cada melro. Cada rapaz, cada mentira. Sem sorte.
Talvez seja por sorte que existam aqueles comprimidos da sorte que ajudam a esquecer e a passar o tempo.
Eu vou ficar bem. Eventualmente. Quando eu quiser. Mas hoje não. Hoje não quero.

Sinto me um pano molhado estendido à varanda. Perdendo cada vez mais a cor cada vez que sou exposta assim.
Como a Sansão, tiraste me as forças, Dalila. Fui cegada e acorrentada por causa de ti. E não me libertei, não... em vez disso aprendi a dançar para ti, e arrastei as correntes.

E agora... o templo cai me em cima.

Jesus devia ter entrado em coma alcoólico

Às vezes gostava de me atirar de uma janela e não morrer. Atirar me e bater nas pedras da calçada. Com força. Bater e não morrer, apenas sentir a adrenalina da velocidade terminal e o impacto da primeira lei de Newton.
Depois levantava me e ia à minha vida.

O que se faz quando não se sabe o que fazer?
Talvez beber, apanhar uma bebedeira tão grande como a que Jesus devia ter apanhado na ultima ceia (se ele sabia que ia ser preso a seguir ao jantar e havia vinho na mesa porque não aproveitou? Ele até sabia transformar agua em vinho) talvez experimentar daquelas coisas que alucinam, talvez foder daquelas pessoas que não nos dizem nada, ou talvez dormir e sonhar com todos os "talvez" aqui referidos.
Talvez seguir um caminho diferente ao desejado na esperança de um dia encontrar um atalho.


O que se diz quando não se sabe o que dizer?
Quando se ouvem palavras de amor vindas do fundo de um poço. Quando o silêncio sussurra à solidão as palavras mais bonitas que ouves. A resposta é nula, manchada de sangue e pontos de interrogação. Cai se de joelhos e cai se bem, como o cair de um miúdo a jogar à bola. Esfola se os joelhos mas continua se porque tem que se ganhar o jogo, pelo bem da equipa.

Ophelia, you've been on my mind like a drug...